Dal teatro dei rifiuti arriva
la terra di nessuno;
la fobia di qualcuno non ha assoluto perdono.
Qualcuno rifiuta di arrendersi,
sotto le bombe si nasconde la quiete;
nello sguardo al cielo il silenzio è più vero.
Le maschere più belle non hanno qualità,
salutano il benessere e ogni cecità;
non c’è posto per il disagio, per un bidone ricco di niente.
Sotto il silenzio arriva la neve,
con il diverso pensiero si apre il sentiero.
Gli alberi intorno scuotono vento, ma non si curano del lamento;
un po’ come le maschere d’argilla, un po’ come la recita degli attori,
un po’ come i finti navigatori,
che muovono il mercato ai loro colori.
L’APE
Il magazzino delle idee ha sbarcato il lunario sotto un sole ricco e intriso di alveari;
pronte le api a godere, a mordere il loro peccato,
circondate, rigonfie
morte di un allegro stupore
IL CREPUSCOLO DEL VETRO
Lunghe file cadono sul pavimento,
sono bicchieri di cristallo che non hanno seguito il vento, neanche una piccola scia;
forse un rumore vuoto li ha fatti frantumare in tante parti.
Per terra sono in frantumi,
ma non hanno eco, sapore nuovo,
un colore celeste li farà rialzare,
ma non più tornare.
(Il fumo dell’anima trova cristalli di seta in opere che non si muovono)
Gli articoli adesso scandiscono l’ora della posta, incerta,
ma sospesa a metà tra la sapienza e la confusione.
Trovi sacchi qua e là,
compare la televisione.
Batte la vita
la strada è fuori ad ottobre.