di andrea simonetti
Un cielo grigio cosparge di pioggia
un vecchio mulino a vento,
non cade a pezzi, ma non funziona
ha solo l’aspetto di un vecchio fumante
sordo e grigio di passioni.
Cadono degli alberi verdi
sopra un ponte mutilato di grilli arzilli,
bevono dell’acqua che copre dei
sassi bianchi.
Sulla strada arriva una donna,
decisa,
con un cesto in mano
sta raccogliendo delle rose nere
che cadono dal cielo,
poi improvvisamente rivolge il volto
verso il sole
sembra un miraggio,
non lo è;
è un petalo colorato che la invade,
ma lei non farnetica
rimane fissa
non piange
e ascolta il vento.